VIEJAS CANCIONES DEL BAUL PERSONAL - KING CRIMSON - LADY OF THE DANCING WATERS

XUL SOLAR (II)

XUL SOLAR

IVES BONNEFOY - POEMAS

Le livre, pour vieillir
Yves Bonnefoy (1923- )

Étoiles transhurnantes; et le berger
Voûté sur le bonheur terrestre; et tant de paix
Comme ce cri d'insecte, irrégulier,
Qu'un dieu pauvre façonne. Le silence
Est monté de ton livre vers ton coeur.
Un vent bouge sans bruit dans les bruits du monde.
Le temps sourit au loin, de cesser d'être.
Simples dans le verger sont les fruits mûrs.

Tu vieilliras
Et, te décolorant dans la couleur des arbres,
Faisant ombre plus lente sur le mur,
Etant, et d'âme en fin, la terre menacée,
Tu reprendras le livre à la page laissée,
Tu diras, C'étaient done les derniers mots obscures.


El libro, para envejecer

Estrellas trashumantes; y el pastor que se inclina
Sobre la dicha de la tierra; y tanta paz
Como ese grito irregular de insecto
Que un dios pobre modela. De tu libro
Subió el silencio hasta tu corazón.
Corre un viento sin ruido en los ruidos del mundo.
Lejos sonríe el tiempo, por dejar de existir.
Sencillos en el huerto son los frutos maduros.

Envejecerás
Y, al perder tu color en los árboles,
Al formar una sombra más lenta sobre el muro,
Al ser amenazada la tierra, al fin, de alma,
Retomarás el libro donde lo abandonaste,
Y dirás: Eran ésas las últimas palabras oscuras.

Le soir 
Yves Bonnefoy (1923- )

Rayures bleues et noires.
Un labour qui dévie vers le bas du ciel.
Le lit, vaste et brisé comme le fleuve en crue.
- Vois, c'est deja le soir,
Et le feu parle auprès de nous dans l'éternité de la sauge.


Atardecer

Rayas azules, negras.
Los surcos que se encaran a la base del cielo.
La cama, vasta y rota como el río crecido.
- Mira, se hace de noche,
Y el fuego a nuestro lado habla en la salvia eterna.

Versión de Andrés Sánchez Robayna

Les chemins
Yves Bonnefoy (1923- )

Chemins, parmi
La matiére des arbres. Dieux, parmi
Les touffes de ce chant inlassable d'oiseaux.
Et tout ton sang voúté sous une main rêveuse,
O proche, ô tout mon jour.

Qui ramassa le fer
Rouillé, parmi les hautes herbes, n'oublie plus
Qu'aux grumeaux du métal la lumière peut prendre
Et consumer le sel du doute et de la mort,


Los caminos

Caminos, entre
La masa de los árboles. Dioses, entre
El espesor del canto incansable de pájaros.
Y tu sangre enarcada bajo una mano pensativa,
Oh mi luz toda, oh próxima.

Quien recogió en las altas
Hierbas el herrumbroso hierro, no olvida ya
Que en los grumos metálicos la luz puede prender
Y consumir la sal de la duda y la muerte.

Versión de Andrés Sánchez Robayna

L'imperfection est la cime
Yves Bonnefoy (1923- )

Il y avait qu'il fallait détruire et détruire et détruire,
Il y avait que le salut n'est qu'à ce prix.

Ruiner la face nue qui monte dans le marbre,
Marteler toute forme de beauté.

Aimer la perfection parce qu'elle est le seuil,
Mais la nier sitôt connue, l'oublier morte,

L'imperfection est la cime.


La imperfección es la cima

Sucedía que era preciso destruir y destruir y destruir,
Sucedía que sólo a ese precio existe salvación.

Romper la faz desnuda que aparece en el mármol,
Golpear toda forma, toda belleza.

Amar la perfección porque ése es el umbral,
Y negarla tan pronto se conoce, olvidarla a su muerte.

La imperfección es la cima.

La seule rose
Yves Bonnefoy (1923- )

I
Il neige, c'est revenir dans une ville
Où, et je le découvre en avançant
Au hasard dans des rues qui toutes sont vides,
J'aurais vécu heureux une autre enfance.
Sous les flocons j'aperçois des façades
Qui ont beauté plus que rien de ce monde.
Seuls parmi nous Alberti puis San Gallo
A San Biagio, dans la salle la plus intense
Qu'ait bâtie le désir, ont approché
De cette perfection, de cette absence.

Et je regarde donc, avidement,
Ces masses que la neige me dérobe.
Je recherche surtout, dans la blancheur
Errante, ces frontons que je vois qui montent
A un plus haut niveau de l'apparence.
Ils déchirent la brume, c'est comme si
D'une main délivrée de la pesanteur
L'architecte d'ici avait fait vivre
D'un seul grand trait floral
La forme que voulait de siècle en siècle
La douleur d'être né dans la matière.

II
Et là-haut je ne sais si c'est la vie
Encore, ou la joie seule, qui se détache
Sur ce ciel qui n'est plus de notre monde.
Ô bâtisseurs
Non tant d'un lieu que d'un regain de l'espérance,
Qu'y a-t-il au secret de ces parois
Qui devant moi s'écartent ? Ce que je vois
Le long des murs, ce sont des niches vides,
Des pleins et des délies, d'où s'évapore
Par la grâce des nombres
Le poids de la naissance dans l'exil,
Mais de la neige s'y est mise et s'y entasse,
Je m'approche de l'une d'elles, la plus basse,
Je fais tomber un peu de sa lumière,
Et soudain c'est le pré de mes dix ans,
Les abeilles bourdonnent,
Ce que j'ai dans mes mains, ces fleurs, ces ombres,
Est-ce presque du miel, est-ce de la neige ?

III
J'avance alors, jusque sous l'arche d'une porte.
Les flocons tourbillonnent, effaçant
La limite entre le dehors et cette salle
Où des lampes sont allumées : mais elles-mêmes
Une sorte de neige, qui hésite
Entre le haut, le bas, dans cette nuit.
C'est comme si j'étais sur un second seuil.

Et au-delà ce même bruit d'abeilles
Dans le bruit de la neige. Ce que disaient
Les abeilles sans nombre de l'été,
Semble le refléter l'infini des lampes.

Et je voudrais
Courir, comme du temps de l'abeille, cherchant
Du pied la balle souple, car peut-être
Je dors, et rêve, et vais par les chemins d'enfance.

IV
Mais ce que je regarde, c'est de la neige
Durcie, qui s'est glissée sur le dallage
Et s'accumule aux bases des colonnes
A gauche, à droite, et loin devant dans la pénombre.
Absurdement je n'ai d'yeux que pour l'arc
Que cette boue dessine sur la pierre.
J'attache ma pensée à ce qui n'a
Pas de nom, pas de sens. Ô mes amis,
Alberti, Brunelleschi, San Gallo,
Palladio qui fais signe de l'autre rive,
Je ne vous trahis pas, cependant, j'avance,
La forme la plus pure reste celle
Qu'a pénétrée la brume qui s'efface,
La neige piétinée est la seule rose.


La única rosa

I
Cae la nieve, es volver a una ciudad
Donde, y lo descubro al avanzar
Al azar por las calles vacías,
Habría yo vivido, feliz, otra niñez.
Bajo los copos percibo las fachadas
Que más que nada en el mundo bellas son.
Alberti sólo entre nosotros, y San Gallo
En San Biagio, en el salón más intenso
Que construyó el deseo, se acercaron
A esta perfección, a esta ausencia.

Por eso miro yo, ávidamente,
Esas masas que me oculta la nieve.
En la blancura errante, sobre todo,
Esos frontones busco que se alzan
A un más alto nivel de la apariencia,
Desgarrando la bruma como si
Con ingrávida mano, el arquitecto
De aquí, vivir hubiese hecho
De un solo, gran trazo floral,
La forma que quería, siglo a siglo,
El dolor de nacer en la materia.

II
Y allá arriba, yo no sé si es la vida
Aún, o sólo la alegría que resalta
En ese cielo que no es ya de nuestro mundo.
Oh constructores
No tanto de un lugar como de un renacer de la esperanza,
¿Qué hay en el secreto de esos muros
Que frente a mí se apartan? Sobre ellos
Nichos vacíos es lo único que veo,
Caligrafías de las que, por la gracia
De los números, se esfuma
El peso del nacer en el exilio,
Pero la nieve en ellos se acumula,
A uno de ellos me acerco, el más bajo,
Hago caer un poco de su luz,
Y el prado, de pronto, está aquí de mis diez años,
Donde zumban abejas,
Lo que tengo en mis manos, esas flores y sombras,
¿Es casi miel, acaso? ¿Es un poco de nieve?

III
Avanzo entonces hasta el arco de una puerta.
Los copos danzan en el aire, borroneando
el límite entre el exterior y este salón
de lámparas encendidas: pero ellas mismas
una especie de nieve que vacila
entre lo alto, lo bajo, en esta noche.
Es como si estuviese ante un segundo umbral.

Y más allá un idéntico ruido de abejas
en el ruido de la noche. Lo que decían
Las abejas innúmeras del verano,
Parece reflejarlo el infinito de las lámparas.

Y yo querría
correr, como en los tiempos de la abeja, buscando
con el pie el balón blando, ya que acaso
duermo, y sueño, y voy por los caminos de la infancia.

IV
Pero lo que miro es un poco de nieve
endurecida, que se ha deslizado sobre las baldosas
y se acumula al pie de las columnas
a la izquierda, a la derecha, y que se adentra en la penumbra.
Absurdamente sólo tengo ojos para el arco
que este lodo dibuja en la piedra.
Uno mi pensamiento a lo que no
tiene nombre, ni sentido. Oh amigos míos,
Alberti, San Gallo, Brunelleschi,
Palladio que haces señas desde la otra orilla,
No os traiciono, sin embargo, avanzo,
La forma más pura es aún aquella
Que penetró la bruma que se esfuma,
La nieve pisoteada es la única rosa.

Versión de Carlos Cámara y Miguel Ángel Frontán

Noli me tangere
Yves Bonnefoy (1923- )

Hésite le flocon dans le ciel bleu
A nouveau, le dernier flocon de la grande neige.

Et c'est comme entrerait au jardin celle qui
Avait bien dû rêver ce qui pourrait être,
Ce regard, ce dieu simple, sans souvenir
Du tombeau, sans pensée que le bonheur,
Sans avenir
Que sa dissipation dans le bleu du monde.

«Non, ne me touche pas», lui dirait-il,
Mais même dire non serait de la lumière.


Noli me tangere

De nuevo en el cielo azul vacila el copo
De nieve, el último copo de la gran nevada.

Y es como si en el jardín entrase aquella que
Bien había debido soñar lo que podría ser,
Esa mirada, ese dios simple, sin memoria
Del sepulcro, sin otro pensamiento que la dicha,
Sin otro porvenir
Que su disolución en el azul del mundo.

"No me toques, no", le diría él,
pero hasta el decir no sería luminoso.

Versión de Carlos Cámara y Miguel Ángel Frontán

La rapidité des nuages
Yves Bonnefoy (1923- )

Le lit, la vitre auprès, la vallée, le ciel,
La magnifique rapidité de ces nuages.
La griffe de la pluie sur la vitre, soudain,
Comme si le néant paraphait le monde.

Dans mon rêve d'hier
Le grain d'autres années brûlait par flammes courtes
Sur le sol carrelé, mais sans chaleur.
Nos pieds nus l'écartaient comme une eau limpide.

O mon amie,
Comme était faible la distance entre nos corps !
La lame de l'épée du temps qui rôde
Y eût cherché en vain le lieu pour vaincre.


La rapidez de las nubes

La cama, la ventana cercana, el valle, el cielo,
La rapidez espléndida de esas nubes,
La súbita garra de la lluvia en los cristales
Como si la nada rubricase el mundo.

En mi sueño de ayer
El grano de otros años ardía a fuego lento,
Sin calor, en el suelo embaldosado.
Descalzos, lo apartaban nuestros pies como un agua límpida.

¡Oh amiga mía,
Qué distancia tan débil separaba nuestros cuerpos!
La hoja de la espada del tiempo que merodea
Hubiese allí buscado en vano lugar para vencer!

Versión de Carlos Cámara y Miguel Ángel Frontán

L'adieu
Yves Bonnefoy (1923- )

Nous sommes revenus à notre origine.
Ce fut le lieu de l'évidence, mais déchirée.
Les fenêtres mêlaient trop de lumières,
Les escaliers gravissaient trop d'étoiles
Qui sont des arches qui s'effondrent, des gravats,
Le feu semblait brûler dans un autre monde.

Et maintenant des oiseaux volent de chambre en chambre,
Les volets sont tombés, le lit est couvert de pierres,
L'âtre plein de débris du ciel qui vont s'éteindre.
Là nous parlions, le soir, presque à voix basse
A cause des rumeurs des voûtes, là pourtant
Nous formions nos projets : mais une barque,
Chargée de pierres rouges, s'éloignait
Irrésistiblement d'une rive, et l'oubli
Posait déjà sa cendre sur les rêves
Que nous recommencions sans fin, peuplant d'images
Le feu qui a brûlé jusqu'au dernier jour.

Est-il vrai, mon amie,
Qu'il n'y a qu'un seul mot pour désigner
Dans la langue qu'on nomme la poésie
Le soleil du matin et celui du soir,
Un seul le cri de joie et le cri d'angoisse,
Un seul l'amont désert et les coups de haches,
Un seul le lit défait et le ciel d'orage,
Un seul l'enfant qui naît et le dieu mort ?

Oui, je le crois, je veux le croire, mais quelles sont
Ces ombres qui emportent le miroir ?
Et vois, la ronce prend parmi les pierres
Sur la voie d'herbe encore mal frayée
Où se portaient nos pas vers les jeunes arbres.
Il me semble aujourd'hui, ici, que la parole
Est cette auge à demi brisée, dont se répand
A chaque aube de pluie l'eau inutile.

L'herbe et dans l'herbe l'eau qui brille, comme un fleuve.
Tout est toujours à remailler du monde.
Le paradis est épars, je le sais,
C'est la tâche terrestre d'en reconnaître
Les fleurs disséminées dans l'herbe pauvre,
Mais l'ange a disparu, une lumière
Qui ne fut plus soudain que soleil couchant.

Et comme Adam et Ève nous marcherons
Une dernière fois dans le jardin.
Comme Adam le premier regret, comme Ève le premier
Courage nous voudrons et ne voudrons pas
Franchir la porte basse qui s'entrouvre
Là-bas, à l'autre bout des longes, colorée
Comme auguralement d'un dernier rayon.
L'avenir se prend-il dans l'origine
Comme le ciel consent à un miroir courbe,
Pourrons-nous recueillir de cette lumière
Qui a été le miracle d'ici
La semence dans nos mains sombres, pour d'autres flaques
Au secret d'autres champs « barrées de pierres » ?

Certes, le lieu pour vaincre, pour nous vaincre, c'est ici
Dont nous partons, ce soir. Ici sans fin
Comme cette eau qui s'échappe de l'auge.


El adiós

Hemos vuelto a nuestro origen.
Fue el lugar de la evidencia, aunque desgarrada.
Las ventanas mezclaban demasiadas luces,
Las escaleras trepaban demasiadas estrellas
Que son arcos que se hunden, escombros,
El fuego parecía arder en otro mundo.

Y ahora hay pájaros que vuelan de una habitación a la otra,
Los postigos se cayeron, la cama está cubierta de piedras,
La chimenea llena de restos del cielo que van a apagarse.
Allí, por las tardes, hablábamos casi en voz baja
Debido a los rumores de las bóvedas, allí, sin embargo,
Formábamos nuestros proyectos: pero una barca,
Cargada con piedras rojas, se alejaba
Irresistiblemente de una orilla, y el olvido
Depositaba ya su ceniza en los sueños
Que sin fin recomenzábamos, poblando con imágenes
El fuego que ardió hasta el último día.

¿Es cierto, amiga mía,
Que no hay más que una palabra para nombrar
En la lengua que llamamos poesía
El sol de la mañana y el de la tarde,
Una para el grito de alegría y el de angustia,
Una para el desierto río arriba y los golpes de hacha,
Una para la cama deshecha y el cielo tormentoso,
Una para el niño que nace y el dios muerto?

Sí, lo creo, quiero creerlo, pero ¿qué sombras
Son ésas que se llevan el espejo?
Y, mira, la zarza crece entre las piedras
En el camino de hierba aún apenas abierto
Por el que nuestros pasos iban hacia los jóvenes árboles.
Hoy me parece, aquí, que la palabra
Es el pesebre medio roto del que se escapa
En cada amanecer de lluvia el agua inútil.

La hierba y en la hierba el agua que brilla, como un río.
Todo está siempre a la espera de que una vez más se lo ate al mundo.
Sé que el paraíso está diseminado,
Es tarea terrestre el reconocer
Sus flores dispersas en la hierba pobre,
Pero el ángel ha desaparecido, una luz
Que no fue, de golpe, sino un sol poniente.

Y como Adán y Eva caminaremos
Por última vez en el jardín.
Como Adán el primer pesar, como Eva la primera
Osadía, querremos y no querremos
Pasar por la puerta baja que se entreabre
Allá a lo lejos, en la otra punta del ronzal, coloreada
Como auguralmente por un último rayo.
¿Se toma el porvenir en el origen
Como cabe el cielo en un cóncavo espejo?
¿Podremos recoger, de esa luz
Que fue de aquí el milagro,
En nuestras sombrías manos la simiente, para otros charcos
En el secreto de otros campos "cercados de piedras"?

Por cierto, está aquí el lugar para vencer, para vencernos,
El lugar de donde salimos esta tarde. Aquí sin fin
Como esa agua que se escapa del pesebre.

Versión de Carlos Cámara y Miguel Ángel Frontán

JUAN LUIS MARTINEZ - SEÑALES DE RUTA

DISNEY AND DALI - DESTINO

Destino is an animated short film released in 2003 by The Walt Disney Company. Destino is unique in that its production originally began in 1945, 58 years before its eventual completion. The project was a collaboration between American animator Walt Disney and Spanish painter Salvador Dalí, and features music written by Mexican songwriter Armando Dominguez and performed by Dora Luz.

ROLAND TOPOR - LA COCINA CANIBAL (Resubido)

Roland Topor (París, 1938 – 1997)Pintor, humorista gráfico, escritor, dramaturgo, guionista de cine y escenógrafo francés. Junto a Alejandro Jodorowsky y a Fernando arrabal fundan el "Teatro Pánico".

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Victor Brauner (1903-1966). Pintor surrealista rumano.

Kunio Katō - La Maison en Petits Cubes.

 

Kunio Katō (born 1977) is a Japanese animator.

VAL DEL OMAR - TIENTOS DE EROTICA CELESTE

Tientos de erótica celeste

Hermanos,

Estos tientos nacieron de dos intuiciones:

de la cohesión-amor, como energía tactil

ordenadora del Universo

y del tiempo, como misterio claro y mudo

donde se asienta el latido

de todos los temblores.

TIENTOS

Quiero verte en los lugares todos

buscar el agua del abismo, hermana,

morir de Dios por la descarga eléctrica

desquiciarme de amor,

soñar lo que se ama.

Tonto! Dios está en ti

búscalo en tu cubo de basura.

Fisión y fusión, la misma cosa

mira a tu alrededor

y descubre la apetencia eterna.

Ojalá que te ayude a saltar

fuera de nuestro yo, de nuestro día, de nuestro orden.

Ojalá que te ayude a respirar y arder

sin dejar rastro.

Ojalá tires

tu reloj al agua.

DE AMOR

Aguaflor, criatura,

blanda musa

que escapas.

Unidad-cohesión

desgarra por amor

siembra

latido entre diferencias.

Jardín/paraíso de brazos verdes.

Mira, besa, muere,

cima de hermosura.

Sobre el cataclismo

en el borde

ante la eternidad.

Des-prenderse

entre-devorarse

com-penetrarse

beberse

besar

mirar

tocar.

Rendija, ozono,

soledad cimera,

sincopado centelleo,

flotante plástica,

cósmicas entrañas.

Bindu orgón ondad

neuma fluido semen semilla

Punto gota eléctrica

violeta llama.

Si comes de esto,

saltas del caos incoherente.

Acelerar, retardar, suspender

espacios simultáneos, tiempos simultáneos

cápsula de vino

tejido de agonía

milisegundo eterno.

Oído amante

voz amorizante.

Zona sagrada.

Zona sagrada.

Ama y haz

lo que quieras.

Cuando se ama

se está fuera

del tiempo, de sí.

CELESTE

Angeles y arcángeles eléctricos

sin gravedad de estómago

ni obligación de sexo.

Dios, finalidad de gozo colectivo.

Poesía, ilusión antes.

Religión, ilusión después.

Arte, expresión subreal del instante,

inteligencia prelógica.

Eléctrico éxtasis:

Movimiento continuo en alta frecuencia

temblor vertical que se sumerge en la clarividencia

ardor, temblor de viva luz.

Las formas, puñales de apariencia,

aupado de puntillas las vislumbro.

Tu cultura te tiene atrapado.

Sólo en la inconformidad de tu hijo

te salvarás.

El presente es la boca del manantial.

Si vivir es llegar

morir es volver.

El hombre se lava

y se desnuda

ardiendo.

Arder amando

es el prodigio.

Arder es perder peso.

Amar es un centrífugo sustento.

Arder amando a todo el mundo

es volar

llevando todo el peso

del dolor de hombre que nos sigue.

Amar es quedar unido.

Amar a los hermanos

es sólo amarse,

no poder desprenderse ya

del suelo.

Amar a los hermanos

es desvivirse

en un largo desgarro.

Inmensa distensión de tierra y cielo

que entreteje en el aire

colectiva escala de deseos.

¡Arriba, hermanos!

Aleluya

de subir a Dios

cuajado en nuestro velo.

| Fuente: José Val del Omar, Tientos de erótica celeste, selección y adaptación de Gonzalo

Sáenz de Buruaga y María José Val del Omar (Granada: Diputación de Granada 1992), p.

13-17 |

OSVALDO LAMBORGHINI

ROZAMIENTOS MULTIPLES? 
PRUEBA DE REALIDAD? 
LETANIA O CANCION MASOQUISTA?



Pubis y esfínteres.
Margaritas ya sin pétalos, letanía,
nada: ni un solo pétalo por arrancar.
Margaritas felices
y al mismo tiempo desgraciadas,
pubis y esfínteres:
vivir la coherencia de algún estado,
vivir en coherencia
¡con algún estado!
un solo cuerpo hay 
uno solo y verdadero
no millares, letanía
rozamientos múltiples
rozamientos de pubis
rozamientos de esfínteres
órganos de los goces
órganos de goces.
Letanía o canción masoquista.
Margaritas: toda la sangre fluyó
pasado el momento de la agreste podadura.
El látigo es un órgano de esfínter.

Pero ni siquiera bellos uniformes
aún siquiera para algún naides conformar.
O para vestir las desnudas corolas.
Planicie de hielo, planicie de esfínteres.
Otra vez la prueba de realidad
y otra vez la protesta
letanía, canción masoquista.
Ni naides es menos nadas, ni
nadas es menos naides.
Nada, ni siquiera un par de charreteras
o un emborlado bastoncillo de desfile,
a cambio de nuestros pétalos,
a cambio de nada.

El vacío empieza a suceder
y es lo único que sucede, él es el único,
Emperador, Rey y soberano.
Letanía: nuestros cuerpos,
achatados retratos sobre la tierra…
nuestros cuerpos,
achatados retratos sobre la tierra…
letanía, todo es letanía,
muerte y mierda.

Monoeyaculación monódica.
Monóculos de bazar, llenos de tedio y de soslayo, letanía:
rozamientos múltiples
rozamientos de pubis
rozamientos de esfínteres,

y viene el idiota de la preguntas.
¿dónde está la herida?
en el halo,
en el ano, 
en la connota.
En el aura siempre, letanía, canción masoquista,
en el círculo: áulica herida.
El esfínter es (rozamientos de pubis, ro
zamientos múltiples) por definición 
aquello que se “carcome” y “amorfa”.
Letanía, canción masoquista.
La piel nuestra, una miríada,
rosetones de esfínteres.
La rosa excremental en el cuerpo cardinal.
Tierra desplegada, letanía, sin puntos ni horizontes.
Mar de adioses y ya estamos de vuelta.
Letanía, canción masoquista:
rozamientos múltiples
rozamientos de pubis
rozamientos de esfínteres.

JULIE HEFFERNAN - Constructions of Self

                                   Julie Heffernan (born 1956 in Peoria, Illinois) American painter.